Увяла осень – снова год пролистан
до корешка шуршащих, пыльных дней.
Мы где-то здесь, а счастье – на луне:
звонки и письма… вновь звонки и письма…
Рвануло дуновение сильней
и паутинка слабая повисла…
и я держусь, как паучок на ней –
надеждой ныне и надеждой присно.
Когда посадим сад, построим дом?
Мечта моя нелепая, пустая.
Но пишем, говорим – всё не о том,
смятенные, не видим, дни считая,
как в небо журавлей уходит стая.
А счастье… лучше нам забыть о нём –
обрушится тогда слепым дождём,
когда, смирившись, мы не ожидаем…